Waiting for something to break this calm
Send you my love in the sound
Este blog solo contiene retazos de una realidad difusa, de la cual es difícilmente discernible saber si en algún momento ocurrió, pues de ella solo conservo oscuros deseos. Lo único que resulta evidente, es que esos recuerdos me han dejado hechizado hasta la fecha
sábado, 13 de octubre de 2012
martes, 9 de octubre de 2012
Reapareceremos entre las sombras...
And old woman gave us shelter,
kept us hidden in the garret,
then the soldiers came;
She died without a whisper...
[not a whisper...]
There were three of us this morning
I'm the only one this evening
But I will go on;
These frontiers are my prison.
Oh, the wind, the wind is blowing,
through the graves the wind is blowing,
freedom soon will come;
Then we'll come from the shadows,
[and beneath the shadows...]
kept us hidden in the garret,
then the soldiers came;
She died without a whisper...
[not a whisper...]
There were three of us this morning
I'm the only one this evening
But I will go on;
These frontiers are my prison.
Oh, the wind, the wind is blowing,
through the graves the wind is blowing,
freedom soon will come;
Then we'll come from the shadows,
[and beneath the shadows...]
miércoles, 3 de octubre de 2012
Leopoldo María Panero
Necrofilia
(prosa)
El acto del amor es lo más parecido
a un asesinato.
En la cama, en su terror gozoso, se trata de borrar
el alma del que está,
hombre o mujer,
debajo.
Por eso no miramos.
Eyacular es ensuciar el cuerpo
y penetrar es humillar con la
verga la
erección de otro yo.
Borrar o ser borrados, tanto da, pero
en un instante, irse
dejarlo
una vez más
entre sus labios.
"Poesía" 1970 - 1985
(prosa)
El acto del amor es lo más parecido
a un asesinato.
En la cama, en su terror gozoso, se trata de borrar
el alma del que está,
hombre o mujer,
debajo.
Por eso no miramos.
Eyacular es ensuciar el cuerpo
y penetrar es humillar con la
verga la
erección de otro yo.
Borrar o ser borrados, tanto da, pero
en un instante, irse
dejarlo
una vez más
entre sus labios.
"Poesía" 1970 - 1985
domingo, 23 de septiembre de 2012
Ég anda - I breathe
De todas las historias de la Historia
¿Y
qué decir de nuestra madre España,
este país de todos
los demonios
en donde el mal
gobierno, la pobreza
no son, sin más,
pobreza y mal gobierno
sino un estado
místico del hombre,
la absolución final
de nuestra historia?
De todas las
historias de la Historia
sin duda la más
triste es la de España,
porque termina mal.
Como si el hombre,
harto ya de luchar
con sus demonios,
decidiese
encargarles el gobierno
y la administración
de su pobreza.
Nuestra famosa
inmemorial pobreza,
cuyo origen se
pierde en las historias
que dicen que no es
culpa del gobierno
sino terrible
maldición de España,
triste precio
pagado a los demonios
con hambre y con
trabajo de sus hombres.
A menudo he pensado
en esos hombres,
a menudo he pensado
en la pobreza
de este país de
todos los demonios.
Y a menudo he
pensado en otra historia
distinta y menos
simple, en otra España
en donde sí que
importa un mal gobierno.
Quiero creer que
nuestro mal gobierno
es un vulgar
negocio de los hombres
y no una metafísica,
que España
debe y puede salir
de la pobreza,
que es tiempo aún
para cambiar su historia
antes que se la
lleven los demonios.
Porque quiero creer
que no hay demonios.
Son hombres los que
pagan al gobierno,
los empresarios de
la falsa historia,
son hombres quienes
han vendido al hombre,
los que le han
convertido a la pobreza
y secuestrado la
salud de España.
Pido que España
expulse a esos demonios.
Que la pobreza suba
hasta el gobierno.
Que sea el hombre
el dueño de su historia.
Jaime Gil de Biedma
Grupo Cántico - En las sombras
PATIO DE CÓRDOBA
Juega la luz su gozo estremecido
en la blanca pared, que reverbera
de cal y sol. Tenaz la enredadera
busca en la teja un cielo presentido;
el rumor de la fuente su latido
acompasa a la dulce primavera,
el geranio sus flores entrevera
con el clavel, de aromas trascendido.
Un hervor de caléndulas granates
simula, como un rito, cada día
en el brocal del pozo su desmayo;
verdecen su primor los arriates.
El patio es un remanso de armonía
florecido de paz, que besa mayo.
José de Miguel Rivas
sábado, 1 de septiembre de 2012
viernes, 4 de mayo de 2012
Set my body free
If the doors of perception were cleansed everything would appear to man as it is, infinite...
Mi cuerpo siempre representará esa jaula que me ata al polvo, fugaz. Real. Trágicamente real. Aceptar sus limitaciones y reconocer sus posibilidades frustradas. Círculo, espiral, uróboros, Borges, círculo, círculo, círculo.
My body is a cage that keeps me
from dancing with the one I love
but my mind holds the key
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