Este blog solo contiene retazos de una realidad difusa, de la cual es difícilmente discernible saber si en algún momento ocurrió, pues de ella solo conservo oscuros deseos. Lo único que resulta evidente, es que esos recuerdos me han dejado hechizado hasta la fecha
"Quien no haya visto el día de la revolución en un pueblo pequeño, en donde todo el mundo se conoce y se ha conocido siempre, no ha visto nada." (Ernest Hemingway - Por quién doblan las campanas)
Tras mucho tiempo queriendo hacerme con el libro, al fin lo tengo en mis manos. Es más fino de lo que pensaba. De hecho es una serie de tres, y en el que he comprado se concentran los dos primeros, así que solo me faltará el último para completar mis primeras indagaciones en un mundo que me intriga.
El libro es "Las puertas de la percepción", y para hacerle honor al tema que trata, me he comprado un póster de un poeta americano que también tuvo sus más y sus menos con todo esto de la psicodelia.
William Blake. High. Peyote. Lucy. Whisky a go go. Mezcalina. Realidad. Música. Vida...No son más que palabras, pero me interesa, qué le vamos a hacer.
Aquí dejo una canción del último disco de un grupo que me hace sentir un observador lejano de la realidad que me rodea. Como si ya no formara parte del mundo. Simplemente como si yo fuera ese mundo. Etéreo y liviano me expando en derredor sin ningún contingente que retenga mi liberación. Escuchándolos es cuando vivo uno de esos momentos en los que alcanzo una armonía especial con un mundo que a veces me cuesta reconocer.
Es mi primera visita a un edificio de una importancia arquitectónica considerable siendo consciente de dicha importancia. El edificio en cuestión es una iglesia. Construída en ladrillo, su torre se alza imponente cuando uno se acerca a ella. Llama la atención la cantidad de requiebros que hace el ladrillo en dicha torre.
Una vez dentro, es imposible no dejarse maravillar por esa distribución de una planta centrada en donde hay una constante degradación que se extiende a los cuatro brazos que surgen del foco de la iglesia, a su vez foco luminoso, pues el arquitecto, con un divertido uso del ladrillo, ha ido cerrando la cúpula girando, rotando y superponiendo estas piezas de adobe.
Pero mi atención no se centra mucho tiempo en esta maravilla arquitectónica, cuyo aire embriagador es una muestra de humildad. Toda mi atención va a parar en una hermosa chica que ha entrado poco después de nosotros (¿o fue antes?).
La iglesia está completamente vacia, a excepción de nuestro grupo y dicha chica. Es hermosa. No puedo parar de fijarme en ella conforme voy recorriendo la iglesia por los laterales, como si de una iglesia de peregrinación románica se tratase (no hay que perturbar la paz que irradia el centro de la iglesia). No estuvimos mucho tiempo dentro. Después de echar un vistazo a la cripta y a otras estancias de la iglesia salimos.
No han pasado más de dos meses desde aquella visita, y hoy me he sorprendido, probablemente suscitado por la lectura de "Pensar la arquitectura" (de Peter Zumthor), a mí mismo pensando por qué mi atención se posó en una chica que desconocía. ¿Sería por el extraño motivo de que una joven entrara sola, a rezar o a lo que fuere, en la iglesia? ¿Sería porque su serena belleza unida a su elegante indiferencia de lo que la rodeaba me fascinaba a la vez que me contrariaba? ¿Sería solo una atracción sexual? No sé, o no quiero saber.
Tras acordarme de ella he rebuscado entre mis fotos y he encontrado una que le hice a destrangis. No la voy a subir, pues lo que me quedó de la chica no es su físico, sino la impresión que me causó, y aunque la foto pueda ayudar, que de hecho lo hace, prefiero ceder a la imaginación esta tarea.
Por cierto, la iglesia es la Parroquia Sta. María de Caná de F. Higueras.
"El pórtico de la Majestad (Toro, Zaragoza) está configurado como un texto cuyo objetivo era la enseñanza de las Sagradas Escrituras. En las arquivoltas del pórtico se desarrolla una compleja iconografía que recorre el cielo, el purgatorio y el infierno. Aparte del interés propio del pórtico, para nosotros tiene mucho valor un pequeño detalle, casi insignificante, que se puede apreciar a la derecha del pórtico; allí donde comienza el infierno está el demonio dando paso e impidiendo la salida de las almas castigadas, que se representan con figuras semihumanas. Junto a la figura diabólica, representada con sus atributos tradicionales, un personaje vestido de negro sostiene un compás de gran tamaño. Pocas veces en la Edad Media se ha representado al arquitecto, y por lo tanto no existen atributos iconográficos que ayuden a identificarlo; sin embargo el compás siempre estuvo relacionado con la sabiduría esotérica de los maestros de obra. El personaje representado en el primer puesto del infierno, a la derecha del propio demonio, es una de las primeras representaciones del arquitecto como oficio genérico. Un especialista en iconografía e historia medieval nos confirmó que la representación del arquitecto, junto al demonio, en el pórtico de la Majestad trata de hacer presente el peor pecado que puede tener el hombre: la vanidad.
Los artistas y los cómicos, cuando protestan contra la guerra, sólo son un reflejo de la sociedad, de su proximidad. A menudo la distancia que separa a los arquitectos de la sociedad es infinita; los arquitectos también podrían aprender de cómicos y payasos y, abandonando suvanidad,transformarse en un reflejo de la sociedad, de esa sociedad a la que deben cobijar; la arquitetura sólo tiene sentido en la medida que colabore solidariamente a catalizar la esencial búsqueda de felicidad de las personas."*
*Conversaciones de Viaje. Luis M. Mansilla y EmilioTuñón.
- ...Una cuestión filosófica es, por definición, algo a lo que cada generación, o mejor dicho, cada ser humano, tiene que enfrentarse una y otra vez.
- Resulta un poco desolador pensar en ello.
- No sé si estoy totalmente de acuerdo con eso. ¿No es precisamente cuando nos preguntamos esas cosas cuando nos sentimos vivos?*
- ¿Era filósofo?
- Al menos podemos llamarlo "filósofo cultural". Freud nació en 1856 y estudió medicina en la universidad de Viena, ciudad en la que vivió gran parte de su vida. Esta época coincidió con un período de gran florecimiento en la vida cultural de Viena. Freud se especializó pronto en la rama de la medicina que llamamos neurología. Hacia finales del siglo pasado, y muy entrado nuestro siglo, elaboró su "psicología profunda", o "psicoanálisis".*
Y cuando lo pienso, me tiemblan las manos y comienzo a sudar. Todo mi cuerpo, convulso, relampaguea. Y me tiemblan las manos. Y me tiemblan las manos. Y Sudo. Y brinco. Y me tiemblan las manos...
Cuando le preguntaron, no supo cómo reaccionar. Como rey tenía que ser imparcial, y para ello, tenía que tener en consideración hasta el menor detalle. Todo contaba. Se pasó así, meditabundo, toda una noche. Miraba a la vacua inmensidad que sobre él se volcaba. Sus ojos, de un negro atezado por la inmortalidad, eran un fiel reflejo de lo que ante el se extendía. Cuando por la mañana fue de nuevo preguntado, el rey, incapaz del crepúsculo al despuntar del primer rayo de poder inclinar la balanza hacia un lado, se dejó llevar por un coup de coeur, y tomó así su decisión.
¡Oh, cuán azaroso se torna el destino cuando los sentimientos entran en juego!
Estanca, una límpida lámina acuosa tórnase turbia con el torrencial vaivén de unas infectas sierpes escarlatas, que ociosas, divagan sobre ella sin permitirte ver.
Cual pátina de un oxidado bronce que antaño viose en mejores tiempos, comienzan dos manos, su roce. Bienvenido a la ciudad de los perros. [Aquí no valen los peros
Entre ellas asoma la roma punta, rociada con roja escarcha, de la daga con la que un arlequín en su lucha, compungido perforó el tórax de la flaca.
En la mortecina penumbra de sus negros lee uno el aciago sino de aquel que sabe, De aquel que sabe que no ha sido un sueño, Por más que hable y hable.
Esto no es sino un sueño, me digo. Nada más que un sueño, me repito. Una y otra vez, una, y otra, Pero ya es tarde para ignorar que es cierto.
How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd
Songs just come out of poems, and sometimes poems come out of dreams, or reality or something I wanna say...
¿Cuál es el momento más bello que recuerdas haber vivido? Más aún, si dentro de 50 años te plantearas la misma pregunta, ¿cúal crees que sería tu respuesta?
Personalmente creo que son los momentos de unión. Unión en todos sus sentidos. Creo que estos suelen ser los momentos por los que merece la pena vivir la vida. Y ya no solo la unión con otra persona, en cualquiera de los planos, pero que en última instancia se refleja en el amor. Hacerle el amor a una persona...amarla con todos tus sentidos...¿acaso no es esto bello?
Y sinceramente pienso que nos equivocamos al pensar que amaremos a pocas personas...¿Por qué?, me pregunto a veces. ¿Acaso no es hermoso amar?
Se puede llegar a querer...y por ende a amar a un amigo. Se puede amar una canción...Se puede amar a un cantante. Se puede amar un sitio especial para nosotros. Se puede amar a una persona a quien solo has visto una vez, a la imagen que ha quedado grabada a fuego en tu memoria de una persona con la que coincidiste un azaroso día en el que tus pasos y los suyos se encontraron, entrelazándose vuestras vidas por unos segundos para darse de lado más tarde. Un recuerdo quizás...El amor implica ilusión hacia lo amado, y esta es la chispa de la vida.
Parafraseando a Jeff Buckley, que últimamente ronda demasiado por este, mi espacio personal, diré que si bien él quería ser recordado como un buen amigo, yo prefiero ser recordado como alguien que amó. Alguien que amó e intentó ser feliz y extender esa felicidad a los seres que apreciaba. Alguien que valoraba lo que valía la vida, y sabía apreciarla.
Esto no es sino una humilde declaración de intenciones, de ambiciones de toda una vida. Puede sonar idílico, pero si me negara a pensar que puedo alcanzarlo, mi vida sería un camino mucho más dificultoso.
Podría elegir el camino opuesto, el "mal", como nos gusta denominarlo. Pero sincermente pienso que las acciones que más felicidad reportan a uno mismo, al menos en mi caso sí que es así, son aquellas en las que uno se entrega de forma generosa a los demás sin esperar recibir nada a cambio. Uno no pretende que la persona a la que ama le haga mil regalos o lo que sea. El que ama sinceramante solo desea que la persona amada le sonría, ya sea amigo, familiar o acompañante en nuestro camino por un tiempo.
Llamadme romántico, pero quién de vosotros no ha disfrutado al ver cómo aquella persona a quien amáis ha esbozado una sonrisa que vosotros le habéis provocado. ¿Quién puede no amar la belleza? El hombre no nace predeterminado con una forma de ser inherente a él, uno elige cómo y qué ser en la vida.
Un profesor me recuerda a menudo que los artistas muchas veces son aquellas personas que captan la belleza y te la muestran tal y cómo es para que uno la aprecie, ya que solemos ignorarla. Como él dice..."solo cuando Velázquez te pone delante uno de esos mantos de color blanco, que a la vez están compuestos por miles de colores, es cuando uno aprecia completamente la belleza de un simple objeto tan cotidiano como ese". Quizás no sean esas las palabras exactas, pero sí sé que es lo que me transmiten.
Con esto no hago sino recordarme que esto no puedo olvidarlo.
¿Escuchaba música pop porque estaba deprimido? ¿o estaba deprimido porque escuchaba música pop?
No he podido evitar acordarme de esa frase mientras escuchaba los últimos versos de una de esas canciones de Jeff que me llegan directamente al corazón como si de un dardo, fiero, mortífero y preciso se tratase.
No he podido evitar asociar esa pasajera y honda pena a una imagen que minutos antes había contemplado. Más que una imagen...recuerdos. Aunque he de agradecer que al menos los tengo. No queda así mi vida vacía, sería triste no recordar nada del pasado de uno mismo.
No estoy pudiendo evitar en estos momentos suscitar en mi mente otras imágenes que sumadas a esa potencia de voz no hacen sino horadar poco a poco la superficie, hasta que finalmente hacen mella en uno. Es un juego peligroso que me seduce...pero le tengo respeto. Me podría meter en una espiral de la que es difícil salir. Uno solo quiere introducir los pies un poco en el agua, mojárselos durante un rato, y retirárlos antes de que te supere. Es ese tipo de belleza triste que tanto me cautiva. No sabría decir ahora mismo si sería capaz de recordar con más fuerza la sonrisa de una chica, o si preferiría esa mirada perdida, lacónica y sobre todo triste que no suelen abandonar a uno. Son tan bellas ambas...Es por eso por lo que me gusta el pop, creo. Por eso me gusta la melancolía. Por eso me gusta la bohemia. Por eso creo que en mi persona no puede imponerse ni la felicidad más absoluta, ni la mayor tristeza.
Por suerte soy de los que piensan que la verdadera causa de las dos preguntas ahí arriba se inclina más favorablemente hacia la segunda y no la primera. Son esos acordes secretos los que le hacen a uno ser más sensible a todo esto. Si una melodía más animada siguiera los pasos de esta que está sonando ahora mismo, seguramente mi mente divagaría por otros derroteros, pero me gusta esta especia de melancolía. Es ese tipo de melancolía que te hace esbozar una pequeña y casi imperceptible sonrisa cuando te acuerdas de aquella persona. No creo que sea negativa, al contrario, me hace darme cuenta de que soy humano, y que como humano siento, y eso es bello. Me gusta.
Y como creo que a veces cuento mucho, pero de una manera bastante subrepticia, al menos a mí me lo parece, aunque apenas es difícil saber de qué hablo, me gustaría hacerte llegar esa imagen que hace nada intentaba reconstruir en mi mente...a modo de esa famosa magdalena de la juventud de Proust en su búsqueda del tiempo perdido...
¡Oh, poder evocador de las sensaciones! ¡Oh, recuerdos! ¡Oh!
Y habiendo dado por finalizado la lectura de ese libro, puse un poco de música. Una muy suave y dulce melodía llenaba la habitación. La disfrutaba como aquel que saborea una canción por primera vez, al igual que cuando uno sale a correr y no sabe cuánto le falta para llegar...Esa primera vez siempre es especial, es una incertidumbre que te hace pensar que todo dura más de lo que realmente dura, o de lo que te parece que dura en las sucesivas ocasiones que vuelvas a experimentarlo...En definitiva, saboreas hasta el más mínimo detalle de lo que estás viviendo. Lo disfrutas.
Y no podía ser menos con esa voz de fondo. Esa voz... "Oh, mother..." decía...Y cerré los ojos para dejarme llevar por lo que me confesaba al oído. Con esa calidez como abrigo, decidí verte, evocarte en mi memoria sirviéndome de alguna foto. Y vaya si lo conseguí.
Rojo pasión...me gustaba ese vestido. Me sigue gustando cómo te queda puesto. Esas sugerentes curvas permitieron a mis recuerdos traerte a mi mente más vívidamente. La simple imagen de esas ceñidas medias oscuras de leopardo traían consigo su tacto, inherente, e imperecedero...Un tacto artificial, poco comparable al que siguió. El tacto de tu cuerpo...la canción terminaba...bañados por una cálida agua que nos golpeaba sin descanso...la canción emitía sus últimos acordes...el tacto del abrazo de nuestros cuerpos...un quebrado sonido daba cuenta de la proximidad del final de la canción...yo te apreté entonces contra mí...y un roto y frío grito quedó ahogado, cayendo al vacío...imparable, el abrazo nos unió infinitamente...y cada suspiro que exhalamos era Aleluya...
"...over my head..." y su voz se hizo imperceptible como un susurro deshaciéndose en el aire, sin saber por dónde se fue, la dejé de oír. Y en ese momento fui inmensamente feliz...
